D-Day

D—Day

Un vétéran met la main au panier

de la serveuse qui n'ose, mi-intriguée,

mi-courroucée lui envoyer un aller

retour gagnant dans ses médailles.

Souvent, à 92 ans, la libido

se déchaîne, avec l'impunité des héros.

Sainte-Mère-Eglise ad vitam aeternam,

un pendu qui bande à s'en briser

les cervicales. Et ce pont pris, repris,

(on ne m'y rependra plus.)

Mourir pour une patte-mouille,

le fer à repasser y allant de son acier,

adieu la foule des plis amidonné

de ce vallon tapissé de brume,

Opération Overlord, car notre

Seigneur s'y trouvait, et il ne compte

pas pour du beurre　!

Les obsèques du jour se passent

toujours au crépuscule D—Day.