Des amas de vents sur la colline jouent à saute-mouton,

Avec les talus, les espaliers ; et le bétail n'ose dire broutons

 

Butte féodale pour Patrick Galliou, pour le natif—camp romain,

Et ce sont les Immémoriaux qui ont raison contre le vrp historien.

 

Au lieux des saints, il fallait sculpter un ancestral calvaire,

Avec 168 personnages, comme à Lampaul-Guimiliau, encore bien verts,

 

Et non des saints en rangs d'oignons, sans aucune spiritualité,

Saint Gonnéry dépité, lorgne sur saint Yves, bouddha de qualité,

 

Ici, la fangeuse fécalité des assis trouve enfin matière,

Et macule de merde les broussailleux sourcils de saint Pierre.

 

C'est sur cette pierre que je tailladerai les veines de la sainteté,

Mon Eglise veillera sur eux jusqu'aux temps sans confins, hébétés,

Mais pour lors, piège à touristes, Du spirituel dans l'art onfait litière

 

I cruise in the sour smell of the naked climate,

And I am waiting for my weekly injection of n-plate

 

Il fallait grouper, comme Rodin et ses Bourgeois de Calais,

Surjeter, déjeter, comme dans une mêlée de rugby, ah, çà mais !

 

Tout est comme une omelette froide, dans une gorge en réfection,

Et le vomi d'un sculpteur incompétent inspirera l'autre tailleur,

Qui le lapera et s'en grisera jusqu'à jouir de sa putréfaction

 

Où est l'art de Rodin, de Bourdelle, de Camille Claudel, de Zadkine ?

Ici l'artiste est inculte, quand l'art pensait, le bourgeois dépensait, l'urine

D'un chien baptise enfin le saint, et l'étoffe gode, comme de la moleskine.

 

Pour fabriquer un vivant, il faut transcender la morne matière,

Et sculpter en frises et rinceaux les fermes assises de saint Pierre,

 

Les statues ne se bonjourent pas l'une l'autre, elles ressemblent à des marabouts

Rimbaud, notre plus forte tête poétique, énigmatiquement par à quelle boue ?

 

Termine Mémoire, mais ici on a saboté les saints canons de la beauté,

Nombre d'or, proportions, on s'autorise entorse, Dieu sur la touche, par bonté,

 

Ne siffle pas le hors-jeu. Ces saints simples d'esprits, sont des pompes à fric,

Qui, travaillés avec force vices de façon, émargent à l'étique rubrique :

 

Rebut. Au seizième siècle, l'artiste faisait partie d'un solide atelier,

Et dans le bris homogène, le ciseau, le burin allaient au même ratelier