L'yeuse mélodieuse se rencontre à tous les versants héraldiques, et la cuisine des

sentiments niche à mi hauteur, gît entre les racines aux ex-votos écologiques de marbre

blanc et périssable. Un moignon d'imposture s'agite là où la colère forme une fourche,

et les feuilles un distillat de bave de chat-huant émargeant à la secousse nocturne, au

Grésivaudan des chapitres visés et revisités par les lauzes. Tout s'abrite dans la tumeur

des perles—la Grèce au temps où forciçait l'Iliade, l'Inde dans ses parcours vautrés et ex-

perts en trouées linguistiques. J'aime à déboiter le Hugo de masse avec ses galiotes, pola-

cres et yoles ; c'est dire s'il était oriental et se complaisait dans la bataille de Navarin, les

Yatagans se ruant sur les clepsydres et les roues à eau. Plus loin que la décence, au plus

près du jour démasqué de ses traitres yeux, de sa marchandise phéniquée, je me saisis d'un

troupeau d'écoperches bien découplées dans l'échafaudage. Le mystère du presbytère n'est

plus aussi prenant et imberbe—Arnaud d'Andilly l'a dit dans un couple de génuflexions,

une bretelle à l'envers et son rabat à l'endroit. Un Bérulle sous la férule d'un Pascal encore

vierge de papier monnaie tripote un calice su, distrait d'un autel ou d'une sacristie. Et l'on

est encore à se demander d'où viennent ces sommets maculés de neige précoce—d'un sur-

saut de lucidité des Alpilles ? Oh, que non ! de la rouille du temps passé à frotter les lam-

pes d'Aladin, à épousseter le méchoui, à bronzer la coriandre, à subtiliser tout ce qui ne peut

pas se subsumer, à jouer à potrente dans la cour de l'école, à l'écart du préau classé dans

l'inventaire des monuments bétiques et initiés par des hommes de main qui deviendront des

hommes de paille.

Les densités parlantes, les diérèses menues se frayent un chemin dans les grandes

Jorasses, le terme arrive à ses fins dans une débauche de lin tactile et de bêtisier fourbu, il

est encore temps de massacrer les révoltes du Crêt de la Neige, et de s'en aller pâtir dans

le bassin versant des Jarres. Un toit d'auberge ruiné par sa clientèle de passereaux et de

papegeais s'enfile un morceau de renseignement, une dragée haute d'homozygote, un beur-

re de lansquenet, une jambe de fromage—de la sanctimonieuse sanction il n'a cure. Ses

vaisseaux brûlent dans un recours terne et bizarre—les vaisseaux d'un toit peuvent bien se

payer une dunette, un esclandre d'écoutille, un rubis de fond de cale encore esclave de

Tamango, une patte-mouille sur une table à langer conçue par Le Corbusier. Mais Le Nôtre

sévit à Séville et dans les jardins d'Estramadoure—je vous l'accorde, à tout bassin miséri-

corde, à tout amant de Madame Dambreuse la délicate patience d'un Henri Virlojeux, la

bave d'estime d'un chaud crapaud comme Frédéric qui se saigne aux quatre veines pour se

procurer un vison. Le chaud bouillon d'une dermatose remuée par un plectre dégueule ses

papilles gustatives dans la claire-voie d'un haut-le-coeur. Mais la littérature n'en a rien à

secouer, l'adresse sentimentale est toujours fausse quand elle s'exécute comme une ordon-

nance chez un potard reconverti sur le tard avant qu'il ne devienne zibeline d'officine, por-

tulan de marée noire. Descendre en une heure tous les rouages de l'équipage équidistant de

la rage d'escalier et de la cage de Pasteur, cendres en main s'enfoncer d'un mercredi dans la

petite semaine, celle qui ne fait que sept jours, et va l'amble cinquante deux fois dans l'année.

L'enceinte d'un couvent ne rend pas toutes les nonnes vierges, pas plus que la paco-

tille d'une souquenille n'embête le clampin. Dormir est une profession de foi (comme le pâté

du même nom) somme toute honorable—surtout si vous êtes secondé dans la tâche par un é-

tablissement fiduciaire, un renégat de couardise ou une serpe de fagoteur dans le mois très

noir de l'année. Alice est au loin dans sa balise crurale, elle marchande ses soupirs, tout en

se grattant l'entre-jambe. Son vagin réclame un lait de poule et non pas un jet de sperme !

Elle est gironde, Alice avec son bec-de-lièvre (qu'on s'obstine à confondre avec le bec

d'Ambez). Elle ne rechigne pas à utiliser la chignole pour percer une paire de trous rameutés

par une trousse à outils qui, le travail fini, rebrousse chemin pour se loger entre le bulbe de

vulve et l'ombre ambulatoire du pénil, à portée de nombril.