10 août 2014
Bateaux
Bateaux
Le cœur au loin, les mains bicéphales,
Tout ce qui flotte n'est pas léger, ni propre,
Un bateau, mendiaant des mers, et la mer
Pituite, pleine de bêtises et de contrariétés,
Et le cueille une nasse à mains regardées.
La chaleur aiguisée, rouant et ruant,
Un champ vieil or—deux grammes d'aviso,
Dix de patrouilleur ne font pas un bateau,
Mais ça flotte, surtout si le capitaine est
à deux doigts de la retraite.
Saisi par une émotion galopante,
Le Mémorial de Pascal, s'en va
de sa cycloïde, ses argyraspides,
Du port de nuit, s'élance le petit
pinson de Darwin contre la macreuse
De tortue, et Darwin en terre
N'est qu'une île ailée de négoce.
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