Morts-nés

Morts-nés

Les enfants morts-nés n'ont pas la force

de combattre, ni celle de se défendre,

Aussi, n'ayant pas  réussi l'examen

du baptême, fréquentent-ils les bars à thèmes,

Où ils rencontrent, parfois la mère de Verlaine,

conjurant l'avenir avec ses bocaux de fœtus.

Si les dents vieillissent avec l'âge, la sagesse,

au fond, tout là-bas, sait se faire très discrète.

La cervelle humaine est une machine à broyer les idées,

Provision de bouche, les mouches s'échappent tout engluées.

Le glas de l'âme, aucun sonneur ne veut l'annoncer,

la psyché vit un drame, par Eschyle seul surpassé.

Immortelles des sous-bois, immortelles des revers de talus,

qui donc vient ici fanfaronner ses  jérémiades de m'as-tu-vu　?

Ouvre les jambes, pousse du périnée, un vent t'a suffi

à faire d'un enfant viable, un mort-né, dont ton pet

Coupa l'haleine, ton entourage attendait une scène de Shakespeare,

mais l'accordéon des soufflets des poumons jouait J'expire.