La pomme

La pomme

D'un geste il l'a posée au milieu d'une commode de même couleur,

Sur le dessus, et le fruit de se sentir chatouilleux, frileux, bouseux,

Au fin fond d'un tiroir s'accommode du noir, puis du jaune clair.

Avez-vous essayé de voir trois pommes simultanément, à trois mètres ?

Et Giacometti d'en ôter deux, et la seule qui restait aurait remplis

Une barrique, tant son débit était constant, avoisinant un demi-muid.

Mais tout n'est pas  pomme à fruit, certaine ne resteront que fleur,

Sur les hauteurs de Locmaria, la nouaison ne se fait qu'un an sur trois,

Le fruit s'est gâté à rester sous notre regard, aussi, demain gare !

François Taldir