Clotho

Clotho

L'année dormait comme un tiroir

Dans une commode, à la barbe

Du buste d'Auguste Rodin.

Sa Clotho sabrée de vipères luxuriantes,

Camille  la voulait vieille à en mourir.

Tout claquait sous les doigts et la paume.

Le territoire d'une statue sature l'espace,

Et l'âpreté des temps penche au bronze

Posthume. Tous sont des Héphaïstos sans enclume.

François Taldir 

Comments

[Hélène]

Magnifique! Vos vers sont d'une grande beauté et vos images puissamment évocatrices.